No hay goteras

No hay goteras. El techo está ahí, y ella duerme entre sus brazos. Los ojos se le abren en la noche. Es extraño que no haya fantasmas, qué otra cosa podría despertarlo. Ella estaba entera.

     Si fuera una cabaña en un bosque de Texas, podría salir un psicópata del ropero y matarlos a los dos. No parece eso.

      ¡Buh!… es el duermevela.

    Algo pasa mientras duerme. La noche se hace la boluda.  

Confesión

               Preguntándome si la vida era eso que pasaba, olvidaba que pasaba. 

               Se escribe en pasado, aunque sigue pasando.

               

                Ni el mar, ni la lapicera prestada. 
                Nada. Pasa.   

                

I remember

En los tiempos del primer amor… el olor verde de los pinos… el amarillo del otoño, y el asado del viernes.