No tiene más horizonte que el vaso, ni más verdad que su viudez.
Cuando vuelve a la casa, su mujer está dormida.
viernes, 30 de septiembre de 2011
miércoles, 28 de septiembre de 2011
MC
Missing Children:
Macaulay Culkin
Moria Casán:
“Lo único que no negocio, es mi libertad”.
(Todo lo demás sí).
No sé
Queriendo remendar noches tristes, el borracho mira sin ojos.
Y yo no ando mucho mejor: hago pasos hacia atrás.
Mi paso es hacia atrás.
Mi paso es hacia atrás.
Sulfuro acá, o sulfuro allá. Venís o te echo.
O me voy.
O me quedo y nada, y es lo mismo.
Mi vida encarrilada hacia atrás.
Pongamos que suavice con crema, que rompa el hielo con agua hirviendo. Que pase el frío con frazadas marrones.
Ya dejé de ser yo, y lo que suceda luego encárguemelo a mí. Pero no a yo. Porque yo, no.
Tan mal aliento como yo, tan besuqueiro el borracho…
Cuando hace frío no hace calor, ¡eso sí es una verdad!
Pero también puede ser parcial, porque... nunca falta. (Porque puede hacer calor estando al lado de la salamandra, y bla bla bla).
No sé exactamente qué parte de la vida le molesta al borracho, y en verdad, a mi tampoco.
Ella se desvela con otro.
Y la noche se desvela otra vez.
martes, 27 de septiembre de 2011
Pero vos sos mala
Soy tu institución. Y su birome, y todo.
Soy tu terraza en el fondo. Tu terraza al final del edificio.
Soy lo que querés y más.
Soy vos riéndote de mí.
Soy lo que me fumo sin reposo.
Soy tu pared de edificio, caliente en el verano.
Todas las vidas miserables que te pasan por adelante, si querés.
Esta birome, con tinta que no sirve.
Lo que vos quieras, y más.
El viento de invierno, que se lleva las hojas en la terraza.
La particularidad es el detalle. Pero sólo se la conoce con el tiempo. Soy lo que quieras, pero no soy yo. Soy lo que querés que sea. Eso que inventaste, mientras te reías de mí.
Soy el frío del invierno.
El que te entra por los intersticios de la ropa.
Vos sos muy cruel.
Pero no sabés,
que sos más boluda que cruel.
Las calles siguen siendo largas en la noche, pero hay menos gente.
Apenas vuelven (o van) algunos, caminando a duras penas.
Los tacos pesan mucho al final de la noche.
Soy la oscuridad, si querés. La soledad y el miedo.
Institucionalizado estoy.
Soy ese coche a velocidad regular en la calle larga. Soy mi cigarrillo que se consume. Si querés.
Si tenés ganas, soy el cable enganchado.
Hoy que querés puedo estar solo, y extraño no soportar estar solo.
Tantas cosas parecidas. Tantas montañas en el medio.
Puedo ser molesto como una mosca. Irritante como un mosquito. O un tremendo pelotudo.
Camino esa calle que es larga. Camino las veredas baldosa por baldosa. Baldosa descuajada. Resistente.
Si tenés ganas soy el frío de invierno que pega en la terraza.
Soy los autos que pasan lejos.
Soy ese del que todos pueden reirse.
No soy el auto de la policía que patrulla las calles, ni vos que no tenés ni un defecto y sos perfecta.
Soy frágil en el mundo humano. Soy la fragilidad de la vida humana.
Si querés soy realmente algo difuso. Sin parecido a lo que debiera ser. Soy todo lo que no puedo esforzarme. Todo eso que caminaría si no me doliesen los pies.
Hago lo que puedo ¿qué vamos a hacer?
Pero soy un romántico anarquista.
Y me la banco.
Y vos sos una boluda que se cree mala e inteligente. Sos una de esas que se creen incapaces de actitudes indignas.
Y la noche se queda con menos autos. Y en la terraza, el frío descubre lugares de mi cuerpo que no conocía.
Y si querés… soy el loco de la terraza, tan bajo como el sátiro de las tetas…
Al menos me lo pregunto cada tanto.
¿Y vos?
¿Antes?
Ella ahí. Alto, alto.
Los recuerdos son una cascada.
Los inicios de muchas cuestiones.
Los inicios.
El aire es el recuerdo.
El recuerdo del aire.
domingo, 25 de septiembre de 2011
Perspectiva del hombre
Desde lejos. Extrañamente.
Si por tan poco te fuiste, hubiera hecho peores.
No puedo hablar de vos. Quiero, pero algo me quita las palabras, últimamente todo me quita las palabras. Es mi otro yo, que es peor que éste.
El mundo que no es. Un sueño que ojalá se cumpla.
Por lo menos, tenías lindo culo mientras te ibas.
Ego
Te está queriendo engañar, para no dejarte hacer. Te quiere convencer de Dios y del Destino. Te disfraza las cosas cuando te distraés; y te trae una verdad con referentes imprecisos.
Te maquilla el mercado y los centros culturales. Te difumina las formas de la escuela, y el conocimiento.
Mientras te quita parámetros, te quita el mundo real.
Y te dio verdades. Cuando te convenciste de las verdades te entregaste. Ya te sacó el mundo. Ya hizo que te fueras. Te dejó solo
Ahora sos súper-vos.
Ahora te miran, y no te reconocen parte de nada.
CNN
Dicen:
-"Si querés reforzar tu inglés, podés mirar CNN".
-Refuerzo mi inglés, y termino liberal.
-Refuerzo mi inglés, y termino liberal.
sábado, 24 de septiembre de 2011
Plan Mitre
País agrícolo-bananero.
Coseche nuestro campo:
Gane cuatro dólares por hectárea.
......y experimente el placer de manejar nuestra cosechadora…...
......y experimente el placer de manejar nuestra cosechadora…...
viernes, 23 de septiembre de 2011
Trabajo II
Para tareas administrativas, se busca:
Gardel,
Lepera,
y el Sexteto de La Plata.
Proactividad.
TV
Madonna con dolores menstruales.
La cocina afrodisíaca de la Hermana Bernarda.
Publicidad I (Pathetic show)
Te hace bien el Gatorade, para el partidito.
Le hace bien a Sharapova.
Te hace bien a vos.
Ella y yo
Me desenvuelvo tan mal en la vida, que me cuesta creer que me pueda querer.
Tan princesa es. Sale de su cuerpo para mirar, y ordena el mundo a placer.
Por ahora, aparezco en las fotos.
Confusio(n)
Mientras le daba de comer a sus pájaros, el nieto le dijo: menos mal que por lo menos les das de comer, viejo guacho, encima que los tenés ahí enjaulados…
Tan claro tenía ese tema el viejo, que se echó a reír y delante del niño descolgó una jaula, la abrió y soltó un pájaro. Luego colgó la jaula en su lugar. Sonrió sin decir nada, mientras el chico lo observaba.
Al cabo de un tiempo, el pájaro volvió y se paró encima de la jaula.
–¿Ves?, dijo el viejo. El ser humano es un bicho de costumbre.
La ciudad
Todo en esta ciudad se parece a vos,
porque es tu ciudad.
Por eso camino tu ciudad,
Por eso camino tu ciudad,
y me da sed.
Poesía sin consuelo
El mar nunca fue lo mío.
Si las biromes andan mal,
no sirven para sanar.
Si andan bien,
tampoco.
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